四月天，温柔的风里，漂浮着一只醉了酒的风筝，懒洋洋的，扭动着它黝黑的发带。湛蓝的天空下，黄土地上，长出了嫩绿的野菜，一把黑色的大剪刀，一边的刀刃是断了的，被一只纤细却起了皱的手把持着，灵巧的游走在草丛间。旁边是一只半旧的竹篮……
父亲说，每每回忆起他的童年，脑海里，出现的总是这幅画面，没有声音，只是感觉，风，柔柔的，在流动，风筝，静静地，在徜徉，他，慢慢地，在成长，而她，悄悄地，在老去。
还是四月天，依旧温柔的风，同样的湛蓝的天空下，世代耕耘的黄土地里，多了一个她。墓前，静静地，是我们，在怀想，关于这个女人，与这片黄土地，相互牵绊的一生。
广袤的平原中，有一片丘陵，蜿蜒的黄土坡，不知是什么时候，有个族群迁居到了这里，从辽远的时空流传下一个铮铮傲骨的名词——黄龙背。这里的人开始了他们的黄龙文化，开始繁衍这片黄土地上生长起来的黄龙人。
那年，她十八岁，是家中最小的女儿，是老父最眷顾的孩子，老父无言地挥挥手，她坐上花轿，带着老父给她的龙骨来到了黄龙背，成了一个男人的妻子，四个孩子的母亲。
她用龙骨为这里的人疗伤，用灵巧的手为孩子们缝制漂亮衣服，丈夫给孩子们做了个风筝，她在上面绣上了好看的图案，后面几根飘逸的须，黑色，如同她美丽的发。平淡却幸福的小日子，他们并不富裕，可是他们过得很好，她曾经这样说过。
那是一年的四月天，一位七尺男儿骤然倒下，回归黄土，留下他今生未完的使命，带走了他曾经的承诺。从此，她不再拥有少女般温润的脸庞。
后来，她总是在四月天里，提着篮子漫步在黄土地上，寻找着各种野菜，脸上像是醉了酒的笑，直觉里是他还在的日子。醉了酒的风筝下面，依旧是孩子们的银铃般的笑声，风筝偶尔会一头栽下来，但总还能飞起来，有时破口了，她总能把它缝好了再让它飞起来，就像她和孩子们的日子，有磕磕碰碰的，但总会等到来年四月天的时候，她一直相信，孩子们也相信。
孩子们在他们喜欢的四月天里，放着风筝，不知不觉地长大了。那又是四月天里的绵绵长夜，窗外的雨千丝万缕，如她纠缠的思绪，终于等来黎明，当年和她一起来到这黄土地的镜子里，憔悴的面容道尽岁月沧桑，骤然发现黑亮的秀发里银丝飘飘，就像昨夜的雨帘，静寂微凉。唢呐声声，她望着花轿，无言地挥挥手，如同当年她的老父……
她的最后一个孩子——我的父亲，终于开始了她眼中“阳光下最光辉的职业”——一名普通的人民教师，而她，已经很久不照镜子了，依旧是倾颓的泥墙，安静的空气里，依旧笑而不语的她，和墙上平静的他。
依旧宁静的小屋里，老去的风筝，老去的人……
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